Жизнь налаживалась, появилась работа, не ахти какая денежная и престижная, но даже интересная и очень разнообразная, друзья подкидывали халтурки, так что на хлеб с маслом вполне хватало. Со стороны казалось, что всё в порядке, её неугасающий оптимизм создавал для окружающих впечатления полной успешности.

Порой накатывало отчаяние. Такое чёрное, липучее, беспросветное. Но глубоко внутри жива уверенность, она сама не знает, откуда она берётся — всё будет так, как она хочет. И Ахмадулина не права — «А той - скажите, бога ради, кому на плечи руки класть?». Будет кому, причём не случайному, а ЕМУ, любимому. Его нет, она его не видит и не слышит. Но сколько времени в сутки она проводит за разговорами с ним.

Попадает в руки карандаш и на бумаге возникают его черты, в руках — баллончик с краской — и на девственно чистой поверхности шара возникает буква, самая главная в её теперешней жизни, в городе всех мужчин окликают одним и тем же именем, или, может, она слышит только его. Она теперь очень много времени проводит в метро. Он передвигается по поверхности, вероятность встретить его под землёй практически равна нулю, но она же женщина, вероятность 50 на 50 — или встречу, или нет, и жизнь становится светлей.

Главное умение в её жизни — умение любить, тут она даст фору любому. Она даже совершенствуется в умении доставить чувственное удовольствие любимому, для этого же не нужен тренажёр, достаточно воображения, а уж учебных пособий по этому вопросу в интернете — воз и маленькая тележка. Да, придёт время и она будет самой лучшей любовницей в мире.
Вы скажете, она мазохистка, не может нормальный человек долго любить, не имея хотя бы намёков, что любовь взаимна. Ей всё равно, какой ярлык к ней приклеят. Ярлыки не имеют для неё ровным счётом никакого значения.

Она любит. Это чувство заменяет ей здравый смысл, составляет все её желания, делает жизнь наполненной и интересной.